La place du mort

De nos jours. Dans le noir. L'important, ce n'est pas où on va. Parce que, quoiqu'il advienne, on ne va nulle part. L'important, c'est comment on y va. Et ce qu'il advient pendant ce temps-là, justement. Mais La place du mort, ce n'est pas « Après nous, le déluge ». Ce n'est pas l'eau tiède de la démission passive. C'est la cigarette du condamné. Celle qu'on brûle par les deux bouts. Aux grands maux, les grands remèdes. Tant pis si le remède s'avère pire que le mal. Tant pis s'il a goût d'essence, dès lors qu'il reste une allumette pour cracher du feu. La place du mort, c'est quand les victimes décident de se faire juges, jurés et bourreaux. Et quand la charité bien désordonnée commence par soi-même, elle se transforme en arme de destruction massive. Mais ne croyez pas qu'il ne s'agisse que de littérature. Ce serait à la fois trop facile et faux. Parce que la littérature façon Christophe Siébert, ce n'est jamais « que » de la littérature. Oubliez Bonnie and Clyde. Oubliez Sid and Nancy. Voici vos nouveaux amis. Ils s'appellent Blandine et Sammy. Vous n'allez pas en revenir. Au sens propre, sale et figuré. Ce livre est un véritable roman noir, politiquement incorrect, réunissant sexe, violence, drogue et un road-movie au goût de descente aux enfers comme il nous est rarement arrivé d'en lire.